Crônicas | Ela e ele


Um rabisco no papel e ela diz que vai. Não há mais porque ficar, era sempre uma eterna tentativa, eram sempre aqueles dedos escorrendo pelas teclas, pelo ar, quase encostando e um movimento que se perdia, eram segundos forçados. Hoje não  é não, e a raiva envaidecia aqueles olhos que ela não sabia ter nessas horas. Disse que não havia sentido, que era ridículo aquilo que tentava, sempre tanto, sempre por tão pouco quase conseguia, mas o toque era viscoso – não na coisa em si, mas numa barreira de antes, de tão antes. Ela sabia que também era a barreira, que a corda estava lá em seu pescoço e que ela, a que culpava, era também a culpada. Mas não se contentava com um só papel, queria mais, avançava, pegava aquelas coisas, aqueles livros, os cds e as cores do que ele tinha desenhado, secretamente, para os dois.


O que ele gostava, ela gritava, era de uma bela fachada e uma filha da puta por trás, traindo, rindo, escarnecendo da batalha diária e ela era… Ela era jornal e filhos e pequenos tremores, ela era alguém que tentava se resolver nos pequenos minutos rodelas de pepino no banheiro, os minutos anti-olheiras, ela era almoços ensolarados num domingo qualquer. Ele ria por dentro, ele ria e via aquele amarelo tomando o ambiente com os pontos de sombra que ela desfocava, a deusa míope. Ele ria pensando que ela era a mulher que ia à manicure às quartas de manhã e tacava branco, areia, vermelho e roxo nas unhas que o arranhavam sem porquê. Ele ria tanto dos risotos malfadados, em tantos pratos quebrados, aqueles copos por vezes mal-lavados em que ele tinha prazer em beber. E ela senta, e ela chora e diz que não adianta, que não adianta mais. Ele pega sua mão, passa seu braço e ela lentamente se cansa, se cansa de tanto chorar. Respira e pesa, seu corpo pesa as toneladas da estrada escura que ela insiste em dizer que não atravessa.

Alice C.


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